Pensées de ronde, le blog de Caroline

La honte c'est pas toujours bon

 Dans les commentaires du billet "s'assumer c'est quoi", une d'entre vous, Cassandre, a laissé ce mot:

Si demain je croise un de ces types qui a terni mon adolescence avec ses moqueries et qu'il me dit : "Ben attends, j'étais jeune, on est bête à cet âge-là", je lui répondrai : "Non connard, toi tu étais peut-être gamin, mais moi aussi, et quand tu balançais tes remarques blessantes, tu continuais ensuite ta vie tranquille avec tes copains et copines, pendant que je rentrais chez moi broyer du noir et avaler tout ce que je trouvais".

Ce connard, il a aussi hanté mes jeunes années. J'ai grâce à lui vécu une de mes plus grosses humiliations d'enfance. J'avais 12 ans, peut-être 13, c'était lors d'un camp scout (oui bon ben ça va, j'ai fait mon outing sur la question, affaire classée).

Burn-out

 Depuis la rentrée, je les accumule. J'ai perdu ma carte de presse, que j'ai retrouvée après avoir envoyé attestation sur l'honneur à la CCJP que je l'avais définitivement égarée. Et à l'heure où j'écris ces lignes je n'ai aucune idée de l'endroit où se trouvent les deux, ancienne ou nouvelle.

Je me suis rendue consciencieusement à un rendez-vous pour une interview à l'autre bout de Paris à 8h30 qui était en réalité programmée pour le lendemain.

Du sport ? Jamais pendant le service, merci.

Quand je pense qu'on a frôlé le pire à cause d'un footing. Brrr, j'en frissonne, dis-donc. Moi je dis faut réunir un comité d'experts en vue de légiférer sur la pratique du sport le dimanche.

10 bonnes raison d'être grosse

Ok, le titre est volontairement racoleur, que veux-tu, c'est mon nouveau chez moi, j'imagine. Il n'empêche que l'idée de ce billet est venu récemment d'une conversation avec deux copines.

Jolies les copines.

Je t'ai déjà dit à quel point mes copines sont belles ? Non sans rire, j'ai TOUJOURS eu des copines canon. Ne me demande pas pourquoi, c'est pas que je les cherche particulièrement, mais voilà, dans mon groupe de copines je suis la seule par exemple à avoir les cuisses qui frottent en été.

Au revoir l'enfance

Depuis hier on n'est pas très rock and roll à la maison, l'homme a perdu sa mamie. Alors bien sûr à 102 ans on ne peut pas parler de mort injuste.

Bien sûr elle était loin et déjà un peu partie.

Mais voilà, c'est l'enfance qui s'en va. Et c'est mon homme qui a du chagrin.

Alors pour la Nouvelle star, il faudra attendre la semaine prochaine, parce qu'hier la télévision est restée en berne.

De toutes façons, personnellement mercredi dernier, ce qui m'avait le plus plu finalement dans la NS, c'était de rencontrer le jury. Parce que le visionnage m'avait laissée un peu sur ma faim. Pas de gros coup de coeur mise à part Melissa, un peu agacée par les réflexions déplacées de Manoukian et légèrement peinée pour le gros coup de vieux de Lio.

Surtout, surtout, pas assez de musique, trop de télé-réalité. Mais parait qu'à Marseille, la semaine prochaine, y'aura du lourd.

On y reviendra, promis.

Edit: La photo n'a rien à voir et en même temps si. C'est la vie, c'est la relève, c'est l'enfance qui court. Et puis Rose s'appelle aussi Jeanne, comme cette petite mamie qui s'en est allée. Comme si la boucle était bouclée...

La vie en rose

 

Il y a deux jours, après une journée à courir après des manifestants sous des trombes de pluie, à tenter d'interviewer ces derniers avec un carnet tout mouillé et par conséquent un bic en grève (va relire tes notes quand tu n'as que la trace du crayon sur le papier sans une ombre d'encre) tout ça en comptabilisant une dizaine d'heures de sommeil réparties sur trois jours (la série de nuits complètes d'Helmut s'est arrêtée à l'épisode n°3) et sapée comme une merde en raison d'un effondrement nocturne de ma penderie (si si, c'est possible) qui rend toute fringue inatteignable tant que l'homme n'aura pas résolu le problème ("Je ne ferai RIEN tant que tu n'auras pas fait le tri, aucun mur digne de ce nom ne peut supporter 500 kilos de pantalons", m'a-t-il averti avec son air que rien n'y fera), bref, après une journée pleine de rebondissements qu'à côté Jack Bauer c'est Valéry Giscard d'Estaing sous tranxène, je me suis allongée sur mon lit, mon helmut au sein.

C'est quoi cette bouteille de lait ?

 

 

Hier, à table, petite chérie, rebaptisée pour l'occasion Mlle punaise:

- Maman, c'est quoi cette cicatrice, là ?

Moi, ne voyant pas tout de suite où l'adorable veut en venir:

- Hein, quoi, quelle cicatrice, où ça ?

- Ben là, entre tes yeux, t'as une cicatrice. Comment tu te l'es faite ?

Les enfants sont merveilleux

Le jour où l'enfant parait, tu te dis, plus jamais je ne serai seule.

Erreur.

Quand l'enfant parait, tu entres dans une période de ta vie où certes tu n'es plus seule - que même tu donnerais cher pour trois minutes d'isolement - mais où t'attendent de grands, grands, grands moments de solitude.

Apte.

Bon alors mardi, je suis allée à ma visite médicale de reprise.

La bonne nouvelle: je suis apte.

La mauvaise nouvelle: je suis apte.

A part ça, pour une fois la dame ne m'a pas trouvé de jambe plus courte que l'autre et ça c'est déjà un progrès. Depuis que la médecine scolaire et du travail existe, ce serait intéressant de recenser le nombre de personnes dépistées pour une jambe plus courte que l'autre.

Rends moi mes affaires

Je vous ai déjà parlé du troll qui sévit chez moi ? Non, pas ici, les trolls, moi, j'ai une veine du tonnerre, je suis quasi tout le temps épargnée.

Non, je veux parler du troll qui a pris possession de mon habitat.

Oui, le même qui change systématiquement de place mes clés dans mon sac et ce, quel que soit le sac en question. Et qui d'ailleurs ne s'arrête pas là et dépiaute l'emballage de mon tampax compact, tire le fil et le noue consciencieusement au trousseau de façon à ce qu'une fois que j'ai retrouvé ce dernier, je perde instantanément ma dignité.

Parce que forcément, cet esprit malin opère exclusivement les jours où j'ouvre ma boîte aux lettres en présence de mon gardien couperosé et libidineux. Que la simple vue d'une protection périodique parvient à mettre en érection, on peut être concierge, on en reste pas moins homme.

Bref, donc, le troll aime mes clés.

Mais pas seulement.